Haicai

Não há apostasia.

Querem, do presidente,

a mortal aleivosia.

A mais gostosa e iluminadora solidão é a que se tem no banheiro

Sou cantor de banheiro. Apresento-me para multidões, canto melhor do que o Robert Plant, toco guitarra melhor do que o Celso Blues Boy. Vou lavando a alma, enquanto berro o mais desafinado que consigo as canções que vão comigo para o banho: já tenho a coleção musical que curto em cartão de memória que está no telefone. Via “bluetooth”, conecto o telefone à caixa de som; ambos tomam banho comigo. 

O resto é me apresentar em plateias mundo afora. Gosto de deixar, no celular, o programa de execução de música no modo aleatório. Caso surja uma canção que não estou interessado em escutar-berrar-junto, já deixo o telefone posicionado de modo que, mesmo sob a ducha, consigo pular de faixa.

No banho de hoje, o tocador de canções escolheu, minutos depois do início do banho, “Where the streets have no name” — a gravação original (tenho outras versões da canção). Mal o teclado deu sinais de vida, já fiquei doido. Quando veio o baixo, eu já estava contagiando um estádio inteiro. Esgoelei o máximo que pude. Enquanto eu “cantava”, eu me lembrei de um texto que li certa vez na revista The New Yorker, um belo ensaio sobre o U2. Lembro-me de que o crítico fez comentários sobre “Where the streets have no name”.

Terminada a faixa, peguei uma toalha, sequei o rosto e me preparei para a próxima canção do show. O tocador de música logo veio com 

Moro onde não mora ninguém

Onde não passa ninguém

Onde não vive ninguém

É lá onde moro

Que eu me sinto bem

Moro onde moro

De repente, mal tendo começado a emitir o segundo verso da canção, dei-me conta de que há, em termos de letra, possíveis afinidades ou sintonias entre “Where the streets have no name” e “Moro onde não mora ninguém” (sábio tocador de canções). Assim sendo, where the streets have no name, moro onde não mora ninguém. 

De pai para filho

A história ocorreu ontem, dia 21 de abril de 2021. O atendente perguntou a um garoto de uns cinco anos:

— Você está bem?

O garoto respondeu:

— Eu estou ótimo!

Surpreso com o tom muito animado da resposta, o atendente disse:

— Que bom! O que deixou você tão bem?

— Estou feliz porque o coronavírus acabou. Graças a Deus.

— Hum... Fica esperto. Ele não acabou, não.

— Acabou, sim. Meu pai é que me contou. 

Burocracia

A burocracia é uma arte e uma ciência: a arte de implementar o que é inútil e a ciência de institucionalizar o que não serve para nada. 

Leda Nagle

Ao ler a notícia falsa, Leda Nagle não exerceu um dos mais básicos princípios do jornalismo: conferir a veracidade do que divulga. Ela agiu como as milhares de pessoas que acreditam em teorias da conspiração, em cloroquina, em duendes. Enquanto lia a “notícia”, a apresentadora comentou “isso é tudo, menos política”. Há décadas, Leda Nagle é tudo, menos jornalismo. 

Ilha de Vera Cruz

Na Ilha de Vera Cruz,

cloroquina,

máscara de oxigênio e

intubação.

Sobre o leito,

o corpo morre.

Há correria,

passos se agitam:

é preciso descartar o cadáver

para que outro corpo ocupe o leito

(corpos gastam).

A poucos metros dali,

risos abertos, 

sem máscaras de proteção.

Em meio ao júbilo,

a rolha de um vinho espoca.

Bocas sorridentes se revezam,

beijando o bico da garrafa. 

José e Maria

José e Maria moram em Patos de Minas.

Os dois sabiam que estavam com o coronavírus.

Decidem visitar a mãe dele, 

que não mora em Patos de Minas.

Após a visita, a mãe morreu de covid.

José e Maria voltaram para a casa deles.

Foram (e são) avistados em público, sem máscaras,

praguejando contra o uso delas,

orgulhando-se de tomar cloroquina e ivermectina.