PAI E FILHO

— Pai, quantas estrelas o Universo tem?

— Algumas.

— Algumas? Isso é muito?

— Hum, digamos que é um tanto bom.

— São todas essas que a gente vê daqui?

— São todas essas e mais todas as outras que a gente não vê.

— Nossa! Quer dizer que existem estrelas que a gente não vê?!

— Sim, existem.

— Mas das que a gente vê, são quantas?

— Um tanto bom.

— Um tanto bom é quanto?

— Não sei exatamente.

— Mas dá pra contar?

— Dá, mas ia demorar.

— Muito?

— Muito.

— E o número das que a gente não vê é maior do que o número das que a gente vê?

— Ué, meu filho, certamente que sim.

— Poxa! É muita estrela pra contar, não? Alguém conta?

— Creio que sim. Acho que os cientistas contam. Ou fazem estimativas.

— O que “estimativa”, pai?

— É quando não sabem com certeza um número, mas com base num pedaço do céu, supõem quantas estrelas existem nos outros pedaços. É por aí.

— Acho que entendi.

— Você gostaria de estudar as estrelas?

— Acho que sim.

— Então você pode ser um astrônomo.

— Mas seria possível visitar uma estrela?

— Não. Nesse caso você teria de ser um astronauta.

— Os astronautas visitam as estrelas?!...

— Bom, a rigor, não. Eles saem um pouco da Terra. Já tá bom, não?

— É, parece que sim.

— É melhor ser astrônomo ou astronauta?

— É melhor ser aquilo que você quiser ser.

— Mas eu não sei o que eu quero ser.

— Não se preocupe: eu também não sei.

— Sério?!

— Sério.

— Eu queria ser uma estrela. Se eu fosse uma estrela, você iria me visitar?

— Ora, você está aqui: não preciso ir tão longe. Você é minha estrela.

— As estrelas são apagadas um dia?

— Sim. Elas se apagam um dia.

— Mas você disse que sou sua estrela. Quer dizer que vou me apagar um dia?

— Hum... vai.

— Você também vai ser apagado?

— Vou.

— Quando?

— Não sei.

— E ser apagado é bom?

— Não sei.

— Hum... E quem sabe?

— Não sei de ninguém que saiba.

— Nem as estrelas?

— Nem as estrelas.